http://chupatintas.blogcindario.com/ Thu, 05 Mar 2009 18:29:08 +0100 FeedCreator 1.7.2-ppt (info@mypapit.net) http://chupatintas.blogcindario.com/2009/03/00019-negocios-prostibularios.html La mayoría de los jóvenes que se incorporar al mercado laboral quieren hacerlo a una entidad financiera (trabajo estable, empresas sólidas y con futuro, oportunidades para promocionarse y hacer carrera dentro del escalafón, incentivos según esfuerzo, buenas condiciones laborales&hellip. En cambio yo, que llevo casi treinta años dentro, vendería gustoso parte de mi cuerpo para poder librarme de este oficio (perdonadme, putas. No estoy diciendo que lo vuestro sea un lecho de rosas).
Prostitución no es sólo comerciar con la carne. Al prestarte a ese juego no estás solamente consintiendo que personas nauseabundas y despreciables te manoseen, te ensucien de babas y hurguen con sus dedos impíos en los lugares más sagrados de tu cuerpo. Prostitución es también entregar parte de tu alma a cambio de un mísero sueldo (no existe salario en el mundo capaz de pagar el precio que supone envilecer tu espíritu, aunque sólo sea por unas horas al día). Y a eso me dedico yo: a prostituirme, vendiendo mi ser más puro en pequeños fragmentos a cambio del sustento que preciso para mantenerme en la existencia.
Lo hacemos todos, cierto, pero quizá los demás ya lo han interiorizado como un hábito más de sus vidas (igual que saludan a sus semejantes o se asean o ven la tele), mientras que yo sigo resistiéndome a ver cómo, poco a poco, jornada tras jornada, cada vez que ensucio mi autenticidad interior, deshonrándola con las constantes mentiras a las que me obliga mi profesión (pequeñas casi todas ellas, nunca llegan a infligir grandes heridas), o siempre que la humillo, atendiendo con una afabilidad mendaz a alguien a quien aborrezco profundamente, siento que mi yo más íntimo se va empequeñeciendo y arruinando paulatinamente,  temo que cuando me libere, al fin, de la detestable necesidad del trabajo (la ansiada jubilación) acaso conserve íntegro el cuerpo (lleno de achaques, probablemente), pero el alma se me haya desvanecido por completo.
Prostitución.  Lo repito una vez más. Ese es mi verdadero oficio. Y no el de empleado de banca. Y proxenetismo es la actividad real de mis jefes (desde el director de mi oficina hasta la última persona que encabeza la cúspide de la estructura empresarial), espoleándonos sin descanso al asalto de la clientela para venderle un trozo de paraíso (del paraíso consumista: el cielo de los mediocres y de los cretinos), igual que las coimas que muestran sus atributos sexuales entre los sillones grasientos de un night club.
Cada cliente al que atiendo es un nuevo lunar de sombra que entenebrece el sutil cristal de fuego que me hace ser quien soy (me muero lentamente. Sospecho que, con el tiempo, apenas me reconoceré. Y no debería ser así, pero así es. Sé que a ese pobre abuelo podría haberle dado algo más de interés por los ahorros de toda una vida (es  como si me entregara una parte de su sangre para que se la cuidara), sé que a ese sufrido padre de familia podría haberle ofrecido unas condiciones más favorables en el préstamos que nos ha solicitado (menos comisiones, un precio más barato y sin tantos seguros), sé que esa madre joven que se ha dirigido a mi porque le inspiro confianza, ignorando que tras mi trato afectuoso y cordial se oculta un alacrán, va a resultar inoculada por pequeñas dosis de ponzoña bancaria cada vez que se me acerque demasiado (léase tarjetas, seguros de mil clases, promociones de venta, planes de ahorro&hellip, sé que ese señor despreocupado por sus cuentas podría conseguir bastante más de nosotros por sus importantes saldos (pero el éxito de nuestra cacería no estriba en levantar las liebres), sé que los clientes más nobles y leales con la entidad (los menos exigentes, por otra parte) son a los que peor tratamos. Sé todo lo que ocurre con la gente que acude a mi banco. Lo sé de sobra. Pero me pagan por mirar para otro lado, me pagan por masacrar su ingenuidad, me pagan por desoír los continuos reproches que me hace mi conciencia (endurecida ya, como una piedra hundida en el fondo de un lago fangoso).
Ese soy yo: un puto que ejerce sus servicios en otro burdel más. Trago y callo. Callo y trago. Y obedezco sumisamente las órdenes de mis rufianes. Y cobro por todo ello.]]> Thu, 05 Mar 2009 18:29:03 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/02/00018-incertidumbre-mortal.html Sí, es cierto, también han llegado a encontrarse nuestros ojos. Pero sólo en tres o cuatro veces (si recuerdo bien, y creo que sí lo hago. ¡Cómo para olvidarse¡. De ninguna de ellas guardo una sensación clara del propósito que la ha llevado a interesarse por mí, o de las impresiones que le hayan podido suscitar tales encuentros (si es que una mirada ocasional puede considerarse un acercamiento).  Yo conozco perfectamente mis sentimientos, pero ¿y los de ella?...

En nuestra primera conversación (visual, claro), fue ella quien, al volverse hacia un costado mientras esperaba en la cola de la ventanilla, me pilló contemplándola con arrobamiento (puede que transcurrieran cuatro o cinco segundos de intensa llamarada. La primera, la que logró encender el fuego que hoy me devora). En el segundo encuentro fui yo el que la sorprendió observándome. Estaba inclinado frente a una vieja máquina de escribir (ya casi en absoluto desuso), cuando, al erguirme para regresar a mi puesto, sentí que alguien tenía sus ojos clavados en mi espalda (me miraba desde el mostrador de caja). La tercera vez también volvió a ser ella la que me cogió persiguiéndola con la vista mientras se alejaba con dirección a la salida. La cuarta y última hasta la fecha (cuatro ocasiones en tres enfebrecidos meses) acompañaba a su abuelo a cobrar la pensión (a él lo conozco. La próxima vez que acuda a mi mesa podría preguntarle acerca de su nieta: cuántos años tiene, si la sigue algún novio o si es huérfana. Huérfana… no sé, me da esa impresión. Qué delicia si lo fuera. Poder cuidar de ella, convertirme en una especie de segundo padre. Ya podría serlo por edad. Y ella mi hija. Una hija adoptiva a la que querría con la efervescencia y la devoción de un amante). Llevaba puestas ese día unas gruesas gafas de sol, pero, incluso a través de sus cristales opacos, pude percibir la viva luz que se desprendía de sus ojos, y el lugar exacto al que estos apuntaban.

A veces estoy tentado de levantarme y seguirla cuando se marcha, y abordarla en la acera y confesarle mi secreto y decirle que soy un cadáver ambulante si ella no siente por mí lo mismo que yo siento, y envolverla con una oleada de amor y esperar con ansiedad mortal a que confirme todas mis ensoñaciones de adolescente ya maduro, tocándome siquiera con un roce fugitivo la piel en ascuas de mis manos, y quedar para vernos esa misma tarde (hasta las tantas) y las siguientes y todas los días mientras vivamos, y juntarnos tanto que ovillemos un mismo capullo en el que fusionar nuestras almas hasta convertirlas en una única y misteriosa y etérea mariposilla de luz que habrá de viajar toda una eternidad por los meandros del universo hasta hallar la imperceptible abertura que los conduzca finalmente hasta el otro lado de la vida.

Otras veces, en cambio (las que más), me repliego en mi caparazón, terriblemente horrorizado por el ímpetu de mis deseos. Pienso en mis años y en los de ella (casi una cría), pienso en mi esposa y en que estoy casado, pienso en que, de ser posible nuestro amor, tendría que romper con toda mi anterior vida y empezar de cero, pienso también en que no puedo negarme el derecho a ser feliz ni la posibilidad de procurarle esa misma felicidad a otra persona, pienso en que soy un cobarde, pienso en que debería dejar de mirarle con tanta insistencia si nunca voy a dar el siguiente paso (el decisivo), pienso… pero ¿cómo te atreves a pensar, mentecato, cuando levantas la cabeza y aparece ante tus ojos una criatura que sólo puede haber sido engendrada por la espuma del mar al batir sus olas sobra la arena solitaria y esponjosa de una playa que jamás ha hollado nadie? No pienses tanto y actúa. ¡Haz algo de una puñetera vez en tu vida¡ ¡YA¡]]> Wed, 25 Feb 2009 19:29:19 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/02/00017-compasion-divina.html
Semejante grado de condescendencia me apareja ciertos inconvenientes. El de estar siempre atareado (por ejemplo), mientras los papeles se  me amontonan (ordenados, eso sí. No como Beni) y los demás consumen sus ratos muertos fumándose un cigarrillo tras otro en la puerta o inflándose a cafés (hasta eso de las doce. Luego de esa hora le toca el turno a la cerveza. “Que voy al banco tal, que voy a la Notaría, que voy a Correos…” Mentiras  que conocemos en la oficina porque todos recurrimos con demasiada frecuencia a ellas, y siempre con el mismo fin: salir a la calle a por lo que sea, pero escapar durante unos minutos de la onerosa rutina del trabajo).

Sin embargo, ya lo decía al comienzo: no puedo evitarlo. Las dificultades o los pesares de la gente me conmueven. Procuro que nadie se vaya de  mi mesa sin que no le haya solucionado antes el motivo de su visita. Me importa poco que esté directamente relacionado con su vinculación como cliente o no (ignoro qué consigo con esa atención extra a la que nada me obliga. No creo en la generosidad desinteresada, luego&hellip. No obstante, debo hacer una precisión. Las personas con las que más me vuelco son aquellas que me parecen más desprotegidas, vulnerables, desinformadas e indefensas (viejos, gente común que se pierde en los entresijos del mundo financiero y de la burocracia administrativa, mujeres de cierta edad que nunca han pisado un banco y que, al quedarse viudas, deben resolver todos los problemas que antes controlaba el marido con excesivo celo...). Acaso busco en todas esas buenas gentes la satisfacción del deber cumplido (pero es que nadie me ha impuesto esa obligación. Sólo yo), o quizá sea el deseo de reconocimiento social que late en el fondo de la conducta de todos los individuos y los mueve a labrase en torno a ellos un pequeño universo en el que sentirse idolatrados (me extraña en mí. Me considero un ser huraño que no necesita de las relaciones humanas para alcanzar su bienestar emocional)…

No sé. Puede que sólo se trate de la vena megalómana y demiúrgica que palpita en algún rincón perdido de mi alma y que me impulsa constantemente a resolver cualquier asunto que me presenten para demostrarme a mí mismo y a los demás que lo puedo todo (o casi), y que ese sentimiento de superioridad que oculto en mi interior, y que difícilmente trasluzco, es cierto y verdadero (reíros si queréis, pero estoy convencido, intuyo, sé con una clarividencia imposible de constatar que una fibra de mi ser, pequeñísima, embozada tras la invisibilidad y apenas real , ha sido impregnada con el agua de vida de la que beben cada tarde los dioses al regresar de su paseo desde el mirador en el que observan las evoluciones de este mundo. ¿Acaso cualquiera de ellos se mantendría impasible ante el dolor o la tribulación de una de sus criaturas, aun la infinita distancia que los separa de ellas?&hellip

Estoy desbarrando, lo sé. Me pasa siempre que miro al cielo y me entristezco al meditar lo lejos que me encuentro de mi verdadero hogar.]]> Tue, 17 Feb 2009 17:58:10 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/02/00016-beny-toda-una-institucion-nefasta.html
Esto es lo que acontece casi todos los días, nada más comenzar la faena. Sin embargo, aquí no termina el asunto. Luego nos queda por delante toda una larga jornada de inoperancia y de despropósitos, de continuas protestas y de ambiente enrarecido entre el público (es decir, pura armonía). Y todo a causa de su insufrible terquedad (y de su estulticia, fundamentalmente).  Efectuando las operaciones normales de Caja (las más fáciles de una sucursal bancaria, por otra parte. Es el primer puesto al que están destinados los primerizos), Beni es lento y tozudo como una mula vieja (sólo nos faltaría atizarle una par de puntapiés en los ijares para que la comparación fuera completa). Le hemos tratado de enseñar por activa y por pasiva el mejor método con el que desempeñar su trabajo, pero él sigue emperrado en contar los billetes que le ingresan con las manos (encima parece que sus dedos fueran tan hábiles en este menester como dos aletas de pescado). También le insistimos en que existen otros modos más provechosos de organizarse y priorizar sus tareas, pero él (feliz en su desorden lo mismo que un gorrino en su lecho fangoso) hace caso omiso de todas nuestras sugerencias y no desiste de colocar los papeles de trabajo en el primer lugar que a él le acomoda (luego viene el problema de encontrarlos).

En fin, otro día os seguiré hablando de sus constantes estropicios (entrando en la jugosidad del detalle)  y de la imagen un tanto grotesca y jocosa que nuestra sucursal ha tomado dentro de la localidad. Somos conscientes, no obstante, de que muchas de las personas que nos visitan a diario sólo lo hacen atraídas por la posibilidad de presenciar en directo alguno de sus celebrados y estrambóticos episodios (ya, ya veréis).
]]> Wed, 11 Feb 2009 18:59:20 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/02/00015-llueve-sobre-mojado.html Escuché la noticia en el informativo de esa noche y, de inmediato, me volqué sobre la pantalla de mi ordenador para indagar en Internet cualquier información publicada al respecto (no quería que los clientes me cogieran desprevenido a la mañana siguiente). Esta labor de investigación y de análisis crítico debería corresponderle a mi empresa. Alguien, desde algún departamento de los Servicios Centrales, tendría que ocuparse de tales menesteres, de tal modo que, a primera hora de esos días que se sabe de antemano que van a ser críticos, nada más arrancar mi puesto de trabajo, yo dispusiera de una batería de datos con la que contrarrestar las previsibles interpelaciones de los clientes. Desgraciadamente los hechos no se desarrollan de esta manera.  Nunca ha sucedido (incrustados en nuestras trincheras,  sin más pertrechos que un viejo fusil sin apenas munición y la astucia para eludir el peligro que cada quisque ha sabido procurarse con los años o con su talento innato, somos los empleados destinados en la primera línea de combate los que debemos repeler las agresiones del enemigo y mantener la posición intacta).
Esa noche me acosté tarde y me  costó conciliar el sueño. Me temía lo peor cuando me incorporara al trabajo (la gente ya anda demasiado resquemada tras los acontecimientos precedentes y el chorreo diario de noticias relacionadas con la banca, y el dinero es tan asustadizo y pusilánime como el cuerpo blando de un caracol). Afortunadamente, la mañana no se presentó como yo recelaba. Todo se desenvolvía con la normalidad de otras jornadas (se ve que mi clientela, insensibilizada a los mensajes de alarma como aquel grupo de pastores del cuento del lobo, hace caso omiso a cualquier tipo de comunicación que entrañe un peligro. En este caso para su bolsillo). Hasta eso de las diez y media.
Se acercó a mi mesa con la misma actitud de tímida reserva de otras ocasiones. Se trataba de José, un cliente de toda la vida, anciano, poco dado a causar problemas y con unos cuantos miles de euros depositados en una cuenta a plazo.
─Buenos días, José. ¿En qué puedo ayudarle? ─le digo sin sospechar el motivo de su visita.
─Vengo a llevarme el dinero ─me responde a bocajarro y con voz fría y resolutoria.
Yo, que aún no consigo atisbar su verdadero propósito, intento aclarar qué desea realmente. A José le cuesta expresarse y transmitir sus pensamientos. Parco en palabras, da por supuesto que los demás debemos conocer sus intenciones.
─¿Pero qué dinero?... ¿El que tiene a plazo?... ¿Le ha ocurrido algo?...
Pregunto y pregunto sin dejarlo contestar, mientras trato de recomponer una defensa sólida (al encontrarme con su mirada, he vislumbrado una sombra de temor agazapada en el fondo de sus ojos húmedos, y he comprendido de inmediato cuál es la naturaleza que se abate tras su desasosiego).
─Mi mujer me ha dicho que lo saque todo ─responde con la misma entonación decidida y metálica de antes, como si se limitara a soltar frases aprendidas de memoria─.  Y mis hijos también. Dicen que los bancos no son seguros.
─Pero José, eso que me está contando no tienen ningún sentido. Lo que ha sucedido en EEUU no nos afecta a nosotros ni al producto en el que usted tiene invertidos sus ahorros. Bueno, a un par de bancos les ha tocado de refilón, pero poco más. Piense que se trata de una estafa como tantas otras. Lo malo de esta es que se ha destapado en el peor momento, justo cuando acababan de tranquilizarse los ánimos después del estallido de la crisis.
─Es que mis hijos dicen…
No termina la frase. Se queda indeciso. Parece que se le hayan olvidado el resto de argumentos con el que lo habían aleccionado antes de salir de su casa. Está pasando un mal trago. Los sé. Se encuentra incómodo. Primero porque, por sí solo, no es capaz de tomar ninguna determinación (demasiado apocado para hacerlo, a pesar de su complexión vigorosa y espigada), después porque le habían dado instrucciones claras de cómo actuar y estas han comenzado a desvanecérsele ante mi reacción, y, por último, porque siente que con su comportamiento está traicionando de alguna forma la cordial relación que mantenía conmigo (más que con el banco. Siempre lo he tratado bien. Con afecto). Yo, por mi parte, no puedo hacer otra cosa que procurar disuadirlo de la drástica decisión que ya traía tomada (me pagan por evitar perder clientes). Y para ello no recurro a ningún razonamiento mendaz o capcioso. Jamás buscaría socorro en ese tipo de artimañas (y menos con un pobre y desvalido abuelo).  Por consiguiente, creo absolutamente en todo lo que le digo (no lo haría en el caso contrario), como que el sistema financiero constituye los cimientos de la economía y que, si estos se resquebrajan, se viene abajo el resto de la estructura; que, ante una contingencia semejante, los Estados (como ya se ha visto en otros países) saldrían a garantizar la estabilidad de los bancos, que si… José, un tanto aturdido por mi verborrea, me replica con resignación
─No, si ya me lo había dicho mi mujer: seguro que te lían otra vez, lo mismo que antes,  y te convencen para que no lo saques.
En fin, ya lo decía antes. Una parte esencial de mi trabajo consiste en transmitir confianza.]]> Fri, 06 Feb 2009 17:46:50 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/02/00014-el-rayo-de-luz-otra-vez.html
Llegado a este momento, todo se confunde en mi cabeza. Me vuelvo torpe, la saliva se me seca en la boca, balbuceo con el cliente que, atónito, me mira con gesto de estupor desde el otro lado de la mesa; las ideas se nublan en mi entendimiento (ella ha conseguido eclipsarlas totalmente) y el ritmo acalorado de mi corazón hace destilar finos hilillos de sudor alrededor de mi pecho. No sé si continuar atendiendo (presumo que mi aspecto debe resultar patético) o si desnucar mi pasión enfebrecida bajo el chorro de agua fría del lavabo.

Y la cola que no avanza, y ella que continúa allí, a un par de metros frente a mí, impasible y distante como una náyade esculpida en la pared de un acantilado. Quisiera que la realidad se espesara en torno a nosotros dos, aislándonos del resto mediante un bastión infranqueable.  Quisiera que el tiempo dejara de latir y que ese instante se tensara lo suficiente como para que, al final, una mirada suya bastara para derretirme con un gozo viscoso y enloquecedor.

De repente, alguien me sacude el hombro (el compañero de caja cree que me ha dado un aire), mientras que, desde otro extremo, el teléfono no deja de zumbar con su chirrido siempre importuno y desencantador.
Se rompió la magia. Cuando retorno a la normalidad, ella ya no está.]]> Tue, 03 Feb 2009 20:02:19 +0100 http://chupatintas.blogcindario.com/2009/01/00013-de-como-mi-jefe-me-abrio-las-puertas-de-la-utopia.html
Sin embargo, no es su personalidad ni su carácter dicharachero y engreído lo que me propongo retratar aquí (uno, mayormente, es como es y no como quiere ser). Desde mi primer día de trabajo a sus órdenes, la peculiaridad que más me llamó la atención de su comportamiento fue las pocas que transmitía (instrucciones), y no era porque su disposición laboral fuese indolente o porque su capacidad de mando resultara del todo nula. No. Sus órdenes apenas nos llegaban (con cuentagotas diría yo) porque él casi nunca coincidía con los demás empleados de la sucursal durante el horario normal de trabajo (decía que iba por las tardes. Sí, sí&hellip. Bueno, allá cada cual con su conciencia. La verdad pura y muda era que los números le favorecían: saldos en progresivo crecimiento, caras primerizas entre la clientela, planes anuales de objetivos que se iban cumpliendo (a veces por los pelos, pero se cumplían), mayores cargas de trabajo… Él, mientras tanto, a su aire (un día sí, y otro también, nos quedábamos con las ganas de plantearle docenas de preguntas).

Una mañana, acuciado por una cuestión de urgencia para la cual requería de su preceptiva autorización, decidí llamarlo a su casa (a pesar de la tajante prohibición que nos tenía hecha). Las manecillas del reloj habían cruzado ampliamente la frontera de las diez. Me atendió su esposa. “No está. Se fue muy temprano. Hoy tenía que ver a un cliente en el pueblo de al lado… Está bien, si hablo con él ya se lo digo”. A los quince minutos entraba por la puerta. Su aftershave era tan fragante que parecía haber acabado de untárselo sobre su cara algo traspuesta aún a causa de la cercana presencia del sueño. En otra ocasión fueron los chicos de auditoría (siempre tan imprevisibles e importunos como un apretón de vientre) los que precisaron localizarlo. El asunto tuvo su miga. Habían concluido su visita de inspección (cuatro días emplearon en ella) y en todo ese plazo no habían podido hablar personalmente con él. En su casa tampoco nos contestó nadie. Mi jefe, entretanto (astuto como un avezado farsante) había estado llamando por teléfono a la oficina a lo largo de toda la semana (“quizá asome mañana. Hoy estoy muy liado. Esta promoción de los cojones me tiene harto&rdquo. Al final, el auditor y su ayudante tuvieron que dejarle el Acta de Constancia de Hechos sobre la mesa de su despacho (“que la firma y que nos la remita por correo interno&rdquo. Manolo (mi jefe. Poco más y termino sin decir su nombre) se incorporó el lunes siguiente con el mismo ánimo y la misma actitud que si sólo hubiese transcurrido una jornada desde su última aparición por la oficina. Él es así. Jamás concede demasiadas explicaciones de sus actos (posteriormente me enteraría de que se había tirado una semana de vacaciones en compañía de un ligue con la excusa conyugal de que tenía que realizar un cursillo en la capital. Con todo el morro).

Pues este tipo tan pintoresco es el director de mi centro de trabajo. A fecha de hoy no ha cambiado mucho (nada, me atrevería a decir). Su mesa prosigue igual de vacía: un portabolígrafos, un calendario de metacrilato, tres bateas apiladas de plástico que sólo acumulan polvo, y el conjunto informático de rigor. Después de quince años y pese a este aparente absentismo, su tarea debe estar ejercitándola de manera eficaz (de lo contrario, ya lo habrían destituido).

Por otra parte, nosotros ya nos hemos acostumbrado a su ausencia permanente. De alguna manera, la preferimos (por muy confraternal y tolerante que sea un jefe, a la larga siempre termina fastidiándola). Al principio nos costó adaptarnos a esa falta de liderazgo. Dado que no podíamos recurrir a las directrices de su criterio, tuvimos que solventar sobre la marcha situaciones para las que no nos habían adiestrado (algún cliente enojado y alguna que otra crisis de ansiedad han sido las consecuencias). Poco a poco, no obstante, hemos ido supliendo su figura (transpersonalizándola, de hecho), sus facultades y atribuciones. Firmar unos cuantos documentos de índole interna o pública es casi el único pretexto que aún le obliga a personarse en la oficina al menos durante dos veces a la semana. En fin, los restantes siete elementos que componemos la plantilla (por la propia dinámica de los días) hemos terminado funcionando como una especie de comunidad autogestionada. Cada uno configura un islote autosuficiente en el ámbito de su parcela de trabajo (estoy siendo muy generoso con Trini), contando además con recursos para desenvolverse con cierta soltura en las del resto. Ninguno creamos problemas a los demás, la solidaridad fluye de modo espontáneo, el interventor no existe (al menos funcionalmente. En esto ha seguido el ejemplo de su inmediato superior y se ha quitado de en medio) y, aunque este buen clima laboral no se ha traducido en unas relaciones interpersonales más íntimas fuera del espacio y de la causa que nos congrega (aspecto que, a lo mejor, no es deseable), hemos conseguido que las siete forzosas horas de trabajo de la mañana transcurran a toda prisa y sin estridencias (poco más que un paréntesis diario en nuestras vidas. Una suerte de limbo del que salimos sin rasponazos ni menoscabos emocionales).

Mi pregunta: ¿Qué haría falta para extrapolar este modelo de funcionamiento al resto de la estructura piramidal de la empresa, de la nación, del mundo entero?...]]> Mon, 26 Jan 2009 18:35:05 +0100